-Mierda-, escuchó. Y siglos de picotazos se hicieron nudo en el buche.
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La mariposa de Heráclito
ποταμοις τοις αυτοις εμβαινομεν τε και ουκ εμβαινομεν, ειμεν τε και ουκ ειμεν τε.
En el mismo río entramos y no entramos, pues somos y no somos los mismos. Heráclito
Diciembre.
Todo está igual. Y no.
La ciudad huele a tilos, como cada primavera.
A la venta, en cada esquina, ramitos de jazmines.
Cae el sol a un costado de la ruta.
La luna es nueva.
El mendigo sobrevivió a la última helada (¡tantas últimas!)
Replay-replay-replay de melodía en celular gastado.
Entre adoquines, una mariposa.
Todo está igual. Y no.
“Ni aun recorriendo todo camino llegarás a encontrar los límites del alma”
Fenix y los mineros
Sé que ya fueron escritas miles de palabras y que las imágenes recorrieron el mundo. Sé que muchísimas personas en idiomas ilegibles se preguntaron qué significaba “Atacama” o cómo se usaban las medias de cobre.
Sé que mañana surgirán otras preguntas (¿Acaso el gobierno chileno desconocía las labores de la mina San José?) Yo misma pensaré estas veinticuatro horas de cable acerado, roldana y libertad. Estos setenta días de cautiverio bajo toneladas de sombras.
Ahora, me quedo con la impresión del hombre defendiendo la vida y la esperanza… Conceptos de siglos pasados que habían perdido todo el prestigio. Me quedo con el hombre que piensa en su compañero
( No! No, Federico, no creo en tu famosa moral de esclavos!)
Imposible un cuento de hadas cuando la tierra se quiebra a 700 metros de profundidad…
Y sin embargo…
13/14 de octubre de 2010. Esta noche, amaneció vida.
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