Divan...

EL...buceando en mentes ajenas…

Dijo mucho. Y también…


“Si la inspiración no viene a mí salgo a su encuentro, a la mitad del camino.


La ciencia moderna aún no ha producido un medicamento tranquilizador tan eficaz como lo son unas pocas palabras bondadosas.


Existen dos maneras de ser feliz en esta vida, una es hacerse el idiota y la otra serlo.


Uno es dueño de lo que calla y esclavo de lo que habla.


La gran pregunta que nunca ha sido contestada y a la cual todavía no he podido responder, a pesar de mis treinta años de investigación del alma femenina, es: ¿qué quiere una mujer?


Sería muy simpático que existiera dios, que hubiese creado el mundo y fuese una benevolente providencia; que existieran un orden moral en el universo y una vida futura; pero es un hecho muy sorprendente el que todo esto sea exactamente lo que nosotros nos sentimos obligados a desear que exista.


Cualquiera que despierto se comportase como lo hiciera en sueños sería tomado por loco.


Dijo Platón que los buenos son los que se contentan con soñar aquello que los malos hacen realidad.


Todo chiste, en el fondo, encubre una verdad.


He sido un hombre afortunado; en la vida nada me ha sido fácil.


Si dos individuos están siempre de acuerdo en todo, puedo asegurar que uno de los dos piensa por ambos.”



P.D.: Fobias más antiguas que el Hombre frente al rayo:



“mi mundo ... es lo que era antes, una pequeña isla del dolor que flota en un océano de la indiferencia. Sigmund Freud"

THE WALL

Una idea surgida de ESE ACTO… “el comportamiento agresivo de un fan de primera fila condujo a Waters a escupirle en la cara. Inmediatamente disgustado consigo mismo y con lo que llegaban a ser algunos megaconciertos, Waters comenzó a fantasear con la idea de construir un muro entre el escenario y la audiencia, lo que llevó posteriormente a la concepción del álbum.”

No fue tan simple… ni tan LEVE…

Ladrillos que caían sobre las cabezas… Barret ¿???



Y fue mamá y papá que no regresa de la guerra…
Y otros ladrillos… “ ¿Tus piernas?”
“el fracaso sentimental, la violencia policial, la educación infantil o la locura…
“PINK” es cualquiera de nosotros… un antihéroe en el cual la vida tejió sus traumas.


Y, por supuesto, PINK busca “compartir” su locura!!!!!

EPPUR SI MUOVE

Yo, Galileo Galilei, hijo del difunto florentino Vincenzio Galilei, de setenta años de edad, comparecido personalmente en juicio ante este tribunal, y puesto de rodillas ante vosotros, los Eminentísimos y Reverendísimos señores Cardenales Inquisidores generales de la República cristiana universal, respecto de materias de herejía, con la vista fija en los Santos Evangelios, que tengo en mis manos, declaro, que yo siempre he creído y creo ahora y que con la ayuda de Dios continuaré creyendo en lo sucesivo todo cuanto la Santa Iglesia Católica Apostólica Romana cree, predica y enseña.(…(El Santo Oficio ha mandado judicialmente que abandone la falsa opinión que he sostenido, de que el Sol está en el centro del Universo e inmóvil; que no profese, defienda ni, de cualquier manera que sea, enseñe, ni de palabra ni por escrito, dicha doctrina, prohibida por ser contraria a las Sagradas Escrituras... En consecuencia (…)
abjuro, maldigo y detesto los arriba mencionados errores y herejías, y juro para lo sucesivo nunca más decir ni afirmar de palabra ni por escrito cosa alguna que pueda despertar semejante sospecha contra mí;

Juro además y prometo cumplir y observar exactamente todas las penitencias que se me han impuesto o que se me impusieren por este Santo Oficio.

Yo Galileo Galilei arriba mencionado, juro, prometo y me obligo en el modo y forma que acabo de decir, y en fe de estos mis compromisos, firmo de propio puño y letra esta mi abjuración, que he recitado palabra por palabra.


El viejo se dio vuelta y retomando su locura a compartir exclamó:
Eppur si muove (Y sin embargo se mueve).

Folie?

“Adoro los sueños, aunque mis sueños sean pesadillas y eso son las más de las veces. Están sembrados de obstáculos que conozco y reconozco. Esta locura por los sueños, que nunca he tratado de explicar, es una de las inclinaciones profundas que me han acercado al surrealismo. Un chien andalou nació de la convergencia de uno de mis sueños con un sueño de Dalí”. Luis Buñuel




Así se comparten los terrores, los dolores, las locuras. El arte, en cualquiera de sus formas seguirá siendo el gran remedio para los hombres

SCREAM...

"Caminaba yo con dos amigos por la carretera, entonces se puso el sol; de repente, el cielo se volvió rojo como la sangre. me detuve, me apoyé en la valla, indeciblemente cansado. lenguas de fuego y sangre se extendían sobre el fiordo negro azulado. Mis amigos siguieron caminando, mientras yo me quedaba atrás temblando de miedo, y sentí el grito enorme, infinito, de la naturaleza"


El que cuenta es MUNCH...


Abandonado por sus amigos, decidió pintarSE y buscar en tus ojos la comprensión...



En una sóla frase: compartir la locura...

ARTAUD ACTOR en NAPOLEÓN de Abel Gance



En septiembre de 1937, Artaud regresa de su mítico viaje a Irlanda, repatriado en contra de su voluntad, en el vapor Washington. No podremos saber lo que ocurrió a bordo, pero al desembarcar fue transportado con camisa de fuerza y transferido de inmediato de un asilo psiquiátrico a otro, hasta que en 1946 es hallado en Rodez, donde permanecía desde hacía tres años.


" Querido doctor y queridísimo amigo: En estos últimos días he sufrido una terrible sacudida pero saludable ;y ahora que ha pasado siento que recupero el dominio de mí mismo :Si mi memoria fue alcanzada por un momento, me vuelve en mejor estado que antes pues gran parte del polvo y la escoria que obstruían mi yo profundo han salido de mi conciencia. Me llamo Antonin Artaud, porque soy hijo de Antoine Artaud y de Euphrasie Artaud, todavía viva en tanto que mi padre murió en Marsella en 1924...
Yo ya no soy más que un escritor que ciertamente se pondrá de nuevo a escribir en cuanto se sienta un poco más dichoso, lo que está volviendo a suceder aquí día trás día. Una sola y última cosa me queda para acabar de entrar en posesión total de la felicidad. Es una ocupación, una atribución, una función, algo aquí que me dé la sensación de ser útil, de servir para algo de estar anclado sobre algo, sin duda encontrará usted algún trabajo de acuerdo con mis capacidades... ...en espera de ello reciba el testimonio de mis más sinceros y profundos sentimientos.

ANTONIN ARTAUD

Siempre el Primero!

La mirada de Van Gogh está soldada, colgada, petrificada...




"Pero ningún otro pintor, fuera de Van Gogh, hubiera sido capaz de descubrir, para pintar sus cuervos, ese negro de trufa, ese negro de "comilona fastuosa" y a la vez como excremencial, de las alas de los cuervos sorprendidos por los resplandores declinantes del crepúsculo.
¿Y de qué se queja la tierra aquí, bajo las alas de los dichosos cuervos, dichosos sólo, sin duda, para Van Gogh y, además, fastuoso augurio de un mal que ya no ha de concernirle?
Pues hasta entonces nadie como él había convertido a la tierra en ese trapo sucio empapado en sangre y retorcido para escurrir vino.
En el cuadro hay un cielo muy bajo, aplastado, violáceo como los márgenes del rayo. La insólita franja tenebrosa del vacío se eleva en relámpago. A pocos centímetros de lo alto y como proveniente de lo bajo de la tela Van Gogh soltó los cuervos cual si soltara los microbios negros de su bazo suicida, siguiendo el tajo negro de la línea donde el batir de su soberbio plumaje hace pesar sobre los preparativos de la tormenta terrestre la amenaza de una sofocación desde lo alto.
Y, sin embargo, todo el cuadro es soberbio"

Van Gogh, el suicidado por la sociedad. Antonin Artaud

Se prohíbe lavar la bandera

Aunque el celeste y el blanco sean
un gris uniforme
Por el sol y las traiciones a la patria

Con tantos culpables
-y tantos cómplices-
como fragmentos tiene la historia.


Paño manchado
Que no pudieron salvar
Ni el bordado de voces
Oscuras, ocultas, opuestas
Ni el tono dorado
Ni las gotas de rocío
Ni los goles
Y menos aún

-mucho menos-


los cascos
de los caballos
los congresales
las revoluciones
y sus contra



se prohíbe lavar la bandera


será para que no olvidemos
los agujeros del acero
el humo de las fogatas
o las ideas que la tejieron


una madrugada
junto al rio

Somos realidad- Somos ficción

martes 20 de enero
querido emir: espero que al recibo de esta te encuentres bien. el viaje fue muy lindo. el avion es grande tiene tres asientos un pasillito y tres asientos yo iba del lado de la ventanilla. no se pueden abrir pero se veia la luna casi sobre el ala. con la pastilla que me dio tu mamá me dormi toda la noche. me desperto el sol. abajo era como un colchon de algodon. me asuste cuando nos metimos dentro del colchon no se veia nada. salimos y no lo vas a creer, caia nieve. el avion aterrizo justo al lado del mar pense que nos caimos. aca hace mucho frio. te envio una foto para que veas la cantidad de nieve que cayo no es muy blanca pero sirve para hacer los muñecos de las peliculas. lastima que no se me ve bien la cara yo soy el del buzo de mikimaus. los extraño. me llevaron en ferry a conocer la estatua de la libertad en los pies tiene un museo de la gente que llego a norteamerica como yo. subi hasta la frente por una escalera de caracol. son ventanas. se me revolvio el estomago consegui trabajo en una panaderia los dueños son tanos como don yilmo se entienden bastante. si dios quiere el año que viene vuelvo a casa con los bolsillos llenos me gustaria que puedan venir ustedes si tu mamá quiere puedo encontrar un lugar mas grande para los tres la abuela nos puede prestar el dinero no la hagas renegar.

te quiero mucho
papá


te mando un money orden para tu madre .bezos. escribime



De "Shh... que sueñes con angelitos!"

Objects in "mind" are closer than they appear

Junio siempre traerá recuerdos.

Desde la lejanía que marcan miles de soles, desde ese fondo oscuro que integran cada uno de los rincones que solía ocupar, desde cada sueño promisorio (¿Los hubo?), desde cada pesadilla cíclica, recurrente, inolvidable.

Junio siempre traerá recuerdos. Y siempre no es “quizás” ni “tal vez” ni “acaso”. Siempre es aquello que persigue como sombra. Siempre es un “mientras respire”, “mientras pueda abrir los ojos”mientras crea que creo.


Junio es un teléfono que no suena y la esperanza de cables en perfecto estado de ruina. Junio es un cuerpo tibio que gira en torno a una bella idea irrealizable.

Junio es el tránsito por una ciudad desierta, áspera y ajena que congela un rostro ansioso de ver otros ojos, de verse reflejado en otros ojos. Junio es el viento que se lleva en pequeños remolinos algún suspiro, algún beso, una tormenta de lágrimas y alguna llovizna sobre el rostro. Junio es olor a encerado, a ropa nueva y torta de chocolate. Es todo lo que no pude ser.

Es todo.

Algún Junio me atrapará para llevarme hacia lo que presumo y quizás sea yo quien clave puñales, quien aparezca desde las sombras y cobre víctimas, quien monte la enorme estructura de escaleras, que hoy me veo obligada a trepar.

Así las cosas, si mi víctima es tan lerda como soy yo, corriendo por mis sueños, tal vez logre alcanzarla , destruirla y siga siendo Junio.

...

" Trato de concentrarme y perderme entre las palabras de Tito Livio y las de Mommsen. Roma y Aníbal Barca. Los campesinos que habitan los Alpes no pueden creer lo que ven, monstruos grises de orejas grandes y una trompa que vocifera. Elefantes africanos que dejan huellas sobre la nieve (ancestros, quizá, del elefante condenado a balancearse al ritmo de las palmas)[...] Estoy perdida. Este juego de esconderme entre los libros ya no me sirve; el golpe que recibo cuando debo salir del escondite es cada vez más fuerte. [...] Hago zapping entre "canción animal" de Soda Stereo y los misiles que cruzan el cielo de Kuwait. Si comenzara en este momento la tercera guerra mundial, me encontraría ocultando mis problemas entre las Sombras sobre vidrio esmerilado y la biografía de Saer. [...]Quizá no haya nada más para decir: Todo fue dicho y es inútil buscar palabras nuevas. Todas son tan viejas como la forma de las manos o mis recuerdos; Pero entonces... ¿Qué hago frente a este papel? Garabateo signos que no son nada y puedo ensayar: es tarde para anochecer frente al mar. B-A-S-U-R-A-" [...] Se me ocurre que el motivo por el cual ya no aparece el arco iris en la literatura realista (por más real que este sea) pasa por el significado que connota: pureza, alegría, magia; algo real que connota irrealidad. Tengo que hacer una lista de sustantivos literariamente irreales.
Horacio decía: he construido un monumento más perenne que el bronce y más alto que la real decrepitud de las pirámides (el famoso exegi monumentum). ¿Cómo se construye ese monumento?"
Fragmento de RECORTES DE DIARIO

Desplazamientos

Un ir y venir con la levedad de una pluma.

Un ir y venir con la pesadez de los ojos con sueño.
IRSE. ¿Escaparse de qué?
VENIR. ¿Buscando qué?

Gotas de libertad en simples madrugadas. El silencio de las calles. Cielos amplios en los cuales empiezan a reflejarse las primeras líneas del sol.

Trato de hacer memoria. Qué situación intento reproducir? Muchas. O tal vez ninguna en especial. Sólo sé que todas mis enfermedades huyen cuando siento mis propios pasos en la noche.

El que huye piensa o siente que existe otra posibilidad. Otra chance. ¿Un dejo de esperanza quizá?

Por este motivo se huye. He huido con custodios de privilegios o absolutamente sola.

Finalmente tendré que huir de mi misma.

Feliz Cumpleaños Prof.!

“Habían llegado al circo hacía poco más de cuatro años, bastante antes de que las funciones desfallecieran y de que su antiguo dueño decretara el fin de la vida errática. No clausuró ni levantó el espectáculo: escogió un descampado del pueblo y dijo “ahí nos quedamos”. Desde ese entonces el circo empezó a languidecer en la inmovilidad más absoluta. Cuando se agotó el asombro y en el pueblo no quedaron más espectadores, comenzó el éxodo. Primero fue el alambrista y luego le siguieron los contratados y por fin la compañía entera. Fue una agonía demorada que sólo culminó con el desmantelamiento casi total de las instalaciones. Quedaron únicamente Mc Cormick, la muchacha, y ese dueño convaleciente que se negaba a abandonar la nave. Antes de morir, como un gesto de lucidez y magia, dijo: “toque para mí”. Mc Cormick entonces tocó y el hombre se fue con música de este mundo. Murió con una sonrisa idílica en medio de los restos de su circo y de esos dos sobrevivientes que lo miraban sin comprender, entre consternados y vacilantes por el destino blanco que de ahí en más empezaba.”


Fragmento de EL CIRCO NUNCA MUERE, GABRIEL BAÑEZ

Impresión...

Antes que Dalí, Buñuel y las hormigas llegaran a mi vida... Mucho antes, lo atroz se hizo presente disfrazado de situación cotidiana (¿siempre será igual?)


Era así:

-¿Rezaste?
- Sí, ya recé.
- A dormir entonces. Que sueñes con angelitos.


Las palabras se iban deshaciendo mientras yo fijaba la vista en la luz que provenía del baño. Ese estado entre sueño y vigilia, que todos (tarde o temprano) advertimos, me encontraba tratando de capturar ruidos ajenos.
Creo que no pasaba demasiado tiempo. (Lejos quedó “esa” percepción temporal) Me dormía. Y justo allí, en el medio de mi sueño aparecían las cucarachas.
Cucarachas en mis manos. Muchas.

Saltaba de la cama y corría hacia el baño. Agua. El chorro de agua las alejaba. La M de mi mano quedaba vacía y limpia, nuevamente.

Que no vengan las cucarachas fue el nuevo pedido que le hice al dios de ese momento.

Entendí, con el paso del tiempo, que ese “cucaracheo” en mis manos era producto de la posición (dormía boca abajo con los brazos bajo en cuerpo).

Entendí que no había tales cucarachas.

No entendí, aún, cómo pudieron ser tan reales pasando por los agujeritos del lavatorio.

No entendí por qué cucarachas, si jamás ninguna había caminado sobre mí…

Cuál historia contar

(...) También conservaba un cofre de bronce, cuyas iniciales grabadas se escondían bajo el polvo, donde guardaba fragmentos de un diario perteneciente a Julio Aurelio Atucha Pereyra, un tatarabuelo o chozno con ideas revolucionarias.

...Hemos conseguido, hábilmente, reducir a un quantum minimum los canes que asolaban a nuestros queridos compatriotas. Las nuevas luminarias los ahuyentan hacia las zonas periféricas y allí las huestes formadas, no ya con torpes presidiarios munidos con mazas, sino con hombres experimentados en las artes químicas, reemplazan golpes impúdicos por bocados con ácido prúsico...

... Nuevamente la realidad me he dado la razón. Cuando me negaba vehementemente a tolerar las presiones del extranjero no falto quien, suspicaz, creyó entrever en mis palabras otros designios. Pero mi verdad ha triunfado. No queremos sobre nuestras aguas barcos piratas, no queremos sobre nuestras playas esclavos hediondos, enfermos ¿A quien beneficia este negocio?, ¿Qué fin conlleva? No necesitamos esa mano de obra irreligiosa que ha demostrado en Norteamérica su falta de disciplina. En nuestra tierra abunda la mano de obra autóctona, disciplinada, que hoy en día viste decentemente...



... “tu nombre en los anales de la historia
celebrado será; y en nuestros pechos
graba la gratitud tus nobles hechos”...


Eres afortunado querido Julio, tu nombre ha de figurar en los libros... (...)


de Shhh, que sueñes con angelitos , pág 26

Como veneno para mariposas

Vuelos circulares
Limpiando distancias
Restaurando el destiempo


Sombras en la vanguardia
Uniendo temblores
Secando lágrimas
Palabras, sonidos, silencios.
Una red de trapecista
Preservando el encuentro.

Así quedará para el pasado eterno.



El hoy suspendió los vuelos
Anuló las sombras.

El hoy no tiembla
Ni llora

Y matando a lo indefenso
Como veneno para mariposas
Las palabras sin gestos
Los gestos sin alma

Como veneno para mariposas
Este seguir pensando
Ante el olvido ajeno.

A propósito de Naranjo en Flor

“Después de la caminata solíamos subir a su modesto departamento. Cioran tenía allí otros motivos de éxtasis: el diálogo, siempre vivo, inteligente, Mozart, a quien consideraba el “hombre más completo, el más frívolo, el más profundo, que permaneció tan puro en la alegría como en la desolación extrema”, Borges, que para él era “el último de los delicados”, y el tango. La música de Buenos Aires había entrado en su vida de forma tardía. La conocía, desde luego, pero no el contenido de las letras. Una de esas tardes le traduje “Naranjo en flor” y se quedó pasmado. Leyendo la letra, Cioran había concluido que el tango aportaba la prueba irrefutable de que el espíritu humano, sea cual fuere su cultura, se interroga sobre las mismas cosas y llega a conclusiones similares. Para Cioran, la frase de “Naranjo en flor” que dice “primero hay que saber sufrir, después amar, después partir y al fin andar sin pensamientos” podría haber sido escrita por un budista. No sin cierta incredulidad pero con mucha emoción Cioran decía que si no le hubiesen dicho que era un tango habría situado su origen en algún gran maestro budista de siglos pasados.”




Por Eduardo Febbro, desde Paris, Revista “RADAR” de Pag.12

Empezar a escribir desde la desnudez

Revista Oliverio , entrevista a GABRIEL BAÑEZ, realizada por Jorge Goyeneche

A mí me asusta algo de la escritura, es la literatura. La escritura me gusta porque es acción, la literatura no porque es paralizante, es preceptiva que dictan los demás. Y la literatura se está transformando en una especie de ejercicio de élite porque hay capillas literarias, hay dogmas, hay preceptivas, la posmodernidad trajo una suerte de escritura shoping donde todos son muy inteligentes, están en la última tendencia en el último grito, y eso es una boludez. Puedo valorar tener la última licuadora pero... Hay una tendencia muy tilinga a la moda, y se olvidan de quedarse sin nada, de empezar a escribir desde la desnudez, y se olvidan que no hay que estar a la moda para escribir. Creo que para escribir hay que tener algunas cosas: dudas, ausencias, errores, defectos y no tener la certeza de nada. Yo creo en eso. Algo de angustia o de desesperación, o de bronca. Para mí el mundo hace ruido, hay un crac que no me gusta, no sé si es afuera o adentro, en algún lado está. Gracias a eso yo escribo.
Empecé a escribir porque no sabía hablar, para ir a los demás, para entender lo que está afuera que no digo que me asusta pero sí que muchas veces me resulta incomprensible.

¿Murió la novela?


La novela es lo más vital que puede haber, como la poesía. Dicen que está en decadencia pero yo no lo creo aunque la novela moderna está asumiendo nuevas formas e incluye el ensayo, la digresión filosófica... La novela está tomando formas contaminadas, y eso es muy bueno, pero de todos modos si vamos a los orígenes de la novela vemos que fue producto de las frame stories, de una contaminación previa y de una sucesión de cuentos que se iban concatenando para formar una historia más larga, el Quijote tiene algo de eso. Y la novela actual está tomando de otros saberes y los está incorporando, pero muchos autores clásicos, tradicionales, ya lo hacían, no es nada nuevo. Que la posmodernidad lo asuma como algo nuevo es un disparate. Yo le llamo a eso salgarismo, porque Salgari en medio de una historia se tomaba cuatro páginas para explicarte qué cosa es una árbol Baobab, y ahora dicen que son modernos porque se pasan cinco hojas... son síntomas, qué hagan lo que quieran, yo sigo creyendo en la historia. Es lo que nunca vamos a dejar de escuchar o hacer, y creo en las versiones, creo en los rumores y creo que dos personas se juntan en la calle y dicen "vos sabés lo que le pasó a X?" No se va a poder nunca dejar de contar. ¿El fin de la novela? No, es un disparate. Quizás en lo que es el soporte no salgan en el futuro en formato libro, se podrá leer de la pantalla, qué sé yo, a mí qué me importa, si yo no escribo por las páginas de papel, yo escribo para contar historias, como cualquiera. Pero fuera de eso yo creo que la novela no tiene fin, a lo mejor lo que sucede con la novela moderna, y esta es la confusión, es que se ha quebrado, se ha roto la linealidad histórica. Estábamos acostumbrados a la dialéctica histórica: a que los sucesos se fueran encadenando y desarrollando, y ahora es todo un caos. A mí no me asusta el caos, yo trabajo con el caos aunque no hago un elogio del caos, creo en la dialéctica histórica pero en términos creativos no sé qué vendrá, vendrán novelas buenas, novelas malas. Siempre novelas.





">Continuar leyendo...

Madame: ¿Te gusta espiar? ¿Te fascina meterte en pieles ajenas?

Emir, tu personaje favorito, sigue esperando un gran salto en su vida.

Podrás hacerle ese favor?

“No tenía ganas ni tiempo para hacer ficción sea bajo su forma de historia o de periodismo y mi abuela estaba demasiado vieja para la investigación boca a boca, pero de vez en cuando, nos asomábamos a las ventanas.
Detrás del monte. Un camino bordeado de perros sarnosos. Un jardín con incontables estacas. En cada estaca la cabeza de una muñeca. Una bomba de agua. Junto a la casa de juncos y machimbre, un hombre. Coleccionista excéntrico, reencarnación de un jíbaro o demente.

Un sembradío de choclos. Eucaliptus, moras y casuarinas. Cientos de pájaros elípticos. Un hombre frente a un inmenso jaulón de alambre mosquitero. Pájaros cuadriculados y la ilusión de escapar. Coleccionista excéntrico, reencarnación de carcelero o demente.

Pozos de niebla en la noche. Yo. Cada silueta tragándose su sombra. El descubrimiento fugaz del territorio conocido. Terror por el próximo paso. O demente.

Cambiar los adoquines por el barro, el tren por unos teros miedosos, “Boquitas pintadas” por “Juan Moreira” no parecía un buen negocio.
Cambiar una mirada que chocaba a los diez metros por otra que se cansa sin llegar al final, me daba ánimo.

Mi abuela se iba encogiendo aunque en los ratos que compartíamos lo disimulara. La decrepitud la encontró tratando de cortarse las uñas de los pies. Ojos, pulso y espalda confabulados para que no lo lograra. (Mortal, qué atributo de mierda cuando le corresponde a los que amamos)

Después de andar por la ciudad, en bares, aulas, reuniones, volver a casa me causaba una mezcla extraña: remordimiento y envidia. (…)"

Shhh…Que sueñes con angelitos (frag.)

Escribiendo como si nada...

Buscar un adjetivo mientras las balas rozan los tilos, dejarse envolver por la sensualidad obscena de la caída del sol mientras los rostros oscurecidos se enfrentan. La misma miseria de siempre. Pobres contra pobres y las bocas de los ataché cagándose de risa. Adaptarse a este panorama implica una ductilidad propia de alienados. ¿Cómo se puede dar la palabra al otro cuando no existe ninguna posibilidad de diálogo?No puede ser que la muerte haya golpeado las ventanas, las puertas, mi cabeza y yo siga escribiendo como si nada, pensando como si nada: acaso no serán la escritura y el pensar algunas de las formas que tiene la muerte. Es la prohibición máxima de la palabra: hablar de la propia muerte. Todo puede decirse menos ese final o ese principio.[...]Los pozos son de Poe, los laberintos, inconcebiblemente de Borges y todas las cucarachas tienen la cara de Kafka. Debe haber alguna estupidez que sea capaz de concebir y hacerla propia.Dejé de escribir diarios íntimos cuando aprendí a mentirme. Cesar: debiste quemar tu diario antes del "no escribiré más"[...] Ninguna de las seis personas con las que cuento me sirve. Debería inventar una persona singularísima que diera cuenta de lo que pienso como propio, como ajeno, como no pensado, como no querido pensar.[...] Este comienzo( no creo que sea tal) fue demasiado dilatado. Hace tanto tiempo que junto pesares, sentires, miradas y palabras ajenas. Pero es tan típico en mi tener de confidente a la indecisión. No me abandona jamás. y aquí estoy habiendo jurado que el veinte empezaría y desde luego ya es veintiuno[...]

Grado Cero de la Lectura-Bañez

Una obra de ficción es siempre "una otra realidad", y ante esta "otra realidad" caben unas pocas posibilidades: el rechazo, la adhesión o la indiferencia. El prejuicio consiste en no poder asumir esa "otra realidad" como recurso de la imaginación. No hay peor servidumbre durante el proceso de lectura que la que lleva a identificar hechos o situaciones reales con aspectos de esa otra categoría llamada ficción.Novelita en la que la visión deformante de un personaje tan pastillado como disociado transforma a la cultura en un campo de batalla irreal, expresado en delirios, obsesiones y miligramos. Del Ibáñez personaje, un rasgo apenas: "reaccionario hijo de mil putas malparido".

-¿Es un alegato contra la cultura oficial?

-Al contrario, en todo caso, si se lee bien, contra la psiquiatría oficial.

Demasiado SOL

Demasiado sol para estar muerto

A pesar de la tierra fresca, desgranada,

Del perfume de las flores

De la prolijidad de la fosa.

Cantos a la noche que tu amada

Jamás escuchará

Demasiado sol para estar muerto

Y perder la capacidad de ser nombrado

De tomar agua, caminar, escuchar a los pájaros

Cerrojos violentados

El presente de los verbos que dejo

La vileza de creer en dios cuando se tiene miedo

Demasiados muertos para ser uno más…

Artistas

“Mi querido Theo:

(…) Estos últimos días de viento y lluvia he trabajado en casa, ocupándome en el estudio del cual hice un croquis en la carta de Bernard. Quisiera llegar a poner los colores como en los vitrales y un dibujo de líneas firmes.

Estoy leyendo Pedro Y Juan de Guy de Maupassant; es muy bello; ¿Has leído el prefacio, explicando la libertad que tiene el artista de exagerar, de crear una naturaleza más bella, más simple, más consoladora en una novela, después explicando lo que tal vez quiera significar exactamente la frase de Flaubert: el talento es una larga paciencia, y la originalidad un esfuerzo de voluntad y de observación intensas? (…)”

Vincent Van Gogh.

Recortes de Diario

Calesita

“ Chau novela. Es imposible hacer un plan de trabajo sin una mínima historia. Tengo los personajes, el lugar, el tiempo pero no tengo ni idea de lo que quiero que pase ( o de lo que quieren ellos, como en Pirandello)[...] Sopapita-Villa Pineral- el boliviano-los muertos de Sierra Chica- el nutriero de Pila: eslabones de una soberbia cadena que permite bajar los costos del wisky y aumentar los de la leche.Quisiera encontrar una serie de palabras y combinarlas de tal forma que fueran capaces de conmover no sólo a las mentes “iluminadas” sino a aquellos que van por la vida sin iluminación. ¿ Cuántos siglos hace que el arte perdió su popularidad? [...]País del todo es posible: un ciclista recorre el mundo acompañado por su perro. Recorre el mundo hasta que llega a nuestra casa: Westphal y su perro Shiri Khan son atropellados en la ruta once a la altura de General Lavalle. No hay, no puede haber final feliz: el perro murió. [...]Se fue Polo. Las noticias son así: cerca de las dos de la tarde una formación que se dirigía hacia... embistió a... conductor de... Se fue Polo."

Del otro lado

Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas y no poder olvidarlas” Fabián “Polo” Polosecki. (1964-1996)